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“不敬者——死！”

八百道声音汇成一股洪流，在暮色中炸开。

渊盖苏文身后的两名文吏双腿一软，“扑通”一声跪倒在地。

他们额头抵着沙土，浑身抖如筛糠，连抬头的勇气都没有了。

渊盖苏文站在跪地的文吏身前，面如冠玉的脸上肌肉微微抽搐。

他的手指在袍袖中攥紧又松开，松开又攥紧，指节因用力而泛白。

二十余年朝堂沉浮养出的那份从容气度，此刻正被眼前这八百尊沉默的杀神一寸寸碾碎。

他想维持住“一国宰相”的威仪。

想挺直脊背，想昂起头颅，想像往常在平壤朝堂上那样，用那副波澜不惊的面孔和不疾不徐的语调，将对手的气焰压下去。

可他的膝盖却不受控制地发抖。

渊盖苏文不是怕死……

他十二岁从军，十六岁领兵，二十八岁执掌高句丽军政，刀光剑影见得多了。

可眼前这些唐军——这些沉默的、纹丝不动的、连呼吸都似乎同频的唐军。

他们给渊盖苏文带来的，不是对死亡的恐惧，而是一种更深层的、刻入骨髓的寒意。

那是面对一支完全超出认知的军队时，本能生出的战栗。

再者，在他看来，少年人最是心高气傲，做事没轻没重。

万一，眼前眼前的少年郎热血上涌，脑子一热……

后果不堪设想！

渊盖苏文深吸一口气，强行压下胸腔里翻涌的情绪，正欲服软，眼角余光却刚好瞥见——

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