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风雪未止。

白茫茫的天与地，像被人用刀生生割开，只剩一道线。

而那道线，正是平阳北门。

拓拔焱骑在马上，手紧握缰绳，指节死白。

他与拓跋努尔并肩站在前阵，目光一瞬不瞬地望着那道敞开的城门——

与那门前，独立的白衣人。

他从未想过，世上真有人能这样站着。

不是以势压人，不是倚剑示威，

只是立在那里。

风拍打着他的面甲，冷得像要冻裂皮肤。

可他胸口，却在一点一点地发热。

那人说出“在下萧宁”三字的刹那，他的心几乎是空的。

脑中一片轰鸣。

萧宁？

那就是——萧宁？

他几乎不敢相信自己的耳朵。

在北疆的营中，在诸部的酒席上，

他们听过这个名字。

他们说——

那是个生于锦绣之中、沉湎声色的纨绔天子。

说他好鹰犬、好酒色、好戏谑，

言谈之间，只是个被命运推上王位的少年。

他们笑他，嘲他，说这世道再无真正的君。

而如今——

他就在眼前。

一身素衣，立在雪中。

无冠、无甲、无兵、无卫。

却在三十万大军之前，从容若定。

拓拔焱的呼吸一滞。

他从马上微微俯身，眯起眼，想看清那人的神色。

风雪太大，雪片几乎将天地都磨碎了。

可那人的神情，却分外清晰。

他目光平静，没有怒意。

也没有恐惧。

甚至——连防备都没有。

那是一种让人说不出的话。

不是镇定，而是一种不需镇定的自然而然。

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