马蹄声杂乱。

七八个头发花白、老的连牙都没剩几颗的老巫师，被如狼似虎的明军甲士从马背上直接拽了下来。

“过去！”

张武抬腿就是一脚，把带头那个穿羊皮袄的老巫师踹得往前一扑。

老头在泥水里滚了两圈，恰好撞在那块刚挖出来的残碑上。

他抬起头，满是褶子的脸迎上了火把的光。

光亮照清了碑面上那几个古老的小篆。

老头整个人都定住了，两只浑浊的眼睛瞪得老大，随后嗷地一嗓子，连滚带爬地扑过去，用干枯的手掌来回抚摸那些深深凹陷的字迹。

“神迹！是神明留下的印记！”

老头子双膝一软直接跪了下去，竟是拿额头去一下下死磕那块破石头，磕得砰砰作响，嘴里嚎着谁也听不懂的土话。

其他几个老巫师见了，也跟着爬过来，围着残碑和那段夯土墙根，趴在地上嚎啕大哭。

那哭声里透着一种见证神话的狂热。

张武看愣了，挠了挠头上的铁盔，一脸懵逼。

“王爷，这帮老登儿是疯了？这剧本不对啊。要不砍两个让他们清醒清醒？”他转头看着朱棣。

朱棣按着腰间的刀柄，盯着那几个疯疯癫癫的老头。

“先留着。”朱棣抬了抬下巴：“道衍，去听听他们在嚎什么。”

道衍和尚跨前一步，半蹲下身子。

他早年云游四方，西域土话、突厥语都门儿清。

“别磕了。”道衍直接用一口流利的突厥语打断带头的老巫死，干枯的手指点着那段夯土墙：“这城，怎么塌的？这石头上的字，谁刻的？”

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