吴岭原本只追一声“热抄手”。

走出三步，脚下那条巷子却像翻了个面。

白天挂招牌的地方黑了，黑的地方反倒亮起来。

墙根下一点红油香先冒头，再往前，醪糟蛋的小灯吊在竹竿上。

桥边更热闹，蹄花汤的白汽顶起来，一下把灯笼下半截吞了。

几个拉车的、唱戏的、背篓的，端着碗站在热气里，脸一会儿清楚，一会儿又没了。

没有招牌。

没有柜台。

没有掌柜喊客。

一副担子就是一家店，一口炉子就是一扇门。

“热抄手——”

叫卖贴着墙根钻回来，吴岭跟过去。

卖抄手的是个婆婆，黑簪盘头，袖口扎紧，手背上几道旧烫痕。

“啖一碗？”

“先听一声。”

婆婆把木勺往锅沿一磕。

“听不收钱，咽口水另算。莫装没咽。”

墙根蹲着个黄包车夫，肩上汗巾凉透，车把靠在膝边。

“婆婆，给我算一碗，口水莫算账。”

“你前头还欠两碗，莫装莽。”

“明日跑了活还。”

“你上回也说明日。”

嘴上骂，手已经动了。

碗底落红油，葱花贴碗壁。

抄手从竹箱里取出来，皮薄，边沿捏紧，落进滚水里翻两下，白皮鼓起来。

婆婆勺背轻推，等肉馅的香气浮上来，才舀骨汤冲进碗。

红油被汤托起，热气顶到人脸前。

车夫接碗，烫得换了两回手。

“巴适。”

婆婆瞥他。

“还没吃。”

“端起就巴适，入口另算。”

吴岭站在旁边，看左边空墙，右边深巷，脚下一条水沟。

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