“当年袁州分宜之战，若是我军有这样的炮火......”岳乐的目光还落在河西岸那片被硝烟笼罩的阵地上，没有收回来，硝烟在风里翻滚着，时而散开一些，露出下面被炸得面目全非的土地，时而又合拢，把一切都遮在下面。

他的声音忽然轻了下去，轻到像是在自言自语。那语气里没有愤怒，没有不甘，甚至没有什么激动，只有一种苍凉的、迟到了多年的、毫无意义的假设：“红营的壕墙工事也绝对不可能抵挡，或许那一仗......便是我大清大获全胜，然后.....就会是我大清直逼红营老巢.......”

望楼上安静了一瞬，只有爆炸声还在从河西岸传过来，一声接一声，像是有人在用铁锤砸一堵永远不会倒的墙，就在这一瞬的安静里，另一个声音从东岸传了过来。

模模糊糊的，被爆炸声切得断断续续的，被热浪扭曲得变了调的，但那个调子，岳乐听过，望楼上每一个人都听过，不是鼓声，不是号角，是军号，铜质的、嘹亮的、尖锐的、穿透一切的军号声，从不同的方向同时响起来，汇成一片金属的洪流，从东岸铺天盖地地涌过来，压过了炮声，压过了爆炸声，压过了河水的流淌声和风声。

那是红营的冲锋号，岳乐猛地举起了望远镜，硝烟还在河西岸的阵地上翻滚，但硝烟的缝隙里，他看到了东岸的开阔地上，赤红的人潮正在向前涌动，有序、协调、波浪一般的推进，步兵们端着枪，刺刀在阳光下闪着冷光，一排一排地从东岸的集结地涌出来，跨过那道灰白色的大道，踩过那些被踩倒的玉米秆子，朝着八里桥的方向压过去。

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