，但还是放不下。

孟缇想，这位已经去世的作家是多么的高明啊，就像死诸葛算计活司马一样早已算计好了她，他用奇妙的文字布下了天罗地网，不容分说地将她一次次带进梦里。她就是被蜘蛛丝网住的昆虫，在文字编成了蜘蛛网中激动和战栗。

残秋的风刚刚滚过去角落，初冬的第一场雨就来到了，浇得天地间木落草衰，万物凋零。落日余晖中，最后一只白雁飞过城市上空。它无力地噰噰嘶叫，孤独地振翅飞翔，去往一个不知道尽头的遥远南方，滑落在渐行渐浓的暮色中。

夜幕没有给人以等待的色彩，不留余地地黑沉下去，冰冷的寒夜到了。

小阁楼上窗户像半张开的嘴，呵气成雾；玻璃上贴满白霜。窗户背后的房间狭小得宛如鸽子笼，又或者是个狭小的手工作坊，四壁伸手可及，墙钉上挂着几条绳索，晾着五颜六色大小不一的衣物，男人女人大人小孩的衣服都有。墙上贴着旧报纸，桌上、床上是散落的纸片，密密麻麻写满了字迹。

空气跳荡了几下，趿拖鞋的声音一下一下地近了。门吱呀一声被推开。抱着孩子的男人走进来，拉上窗帘，从书桌下拖出炭盆烤火取暖，朝里吹了口气，暗红的木炭堆里立刻蹦出极亮的火星；铁架子上的挂着的小水壶似乎忍受不了这个热度，嘶嘶作响。

热气徐徐上升，近近地迫在眉睫，男人满意的叹了口气，他怀里的婴儿放在床上，拉过印花的棉被盖住那个睡得香甜婴儿，只露出眼睛和鼻子。

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