即使是顶级的龙剑春笋,完全冷却下来之后,入口,也是苦涩的味道。
院中很静,独自一人的时候,西门吹雪不喜欢受到打扰。
下人们都知道主人的脾气,所以,偌大的庭园内,只有他一个人。
--显得空空荡荡。
--显得,寂寞。
寂寞。
什么是寂寞?
长身直立,白衣如雪,乌剑,黑发,冷酷的眉眼。
一剑的芳华,一剑的尊荣,轻轻吹去红色的血。
孑然一身,单骑赴千里,只为与绝顶高手争生死于瞬息之间……
--这不是寂寞。
因为真正的寂寞,从来无法描叙。
--它源自于灵魂深处。
--源自于心底。
源自于,没有可以寂寞,可以等待的理由。
--但是,他毕竟是西门吹雪。
孤岸,傲睢,冷漠的西门吹雪。
即使,从前只有他一个人。
即使,现在只有他一个人。
即使,将来也只有,他一个人。
--即使永远,只有他一个人。
放下茶杯,却不经意地,将目光,顿了顿。
修长,苍白,微冷,有力,是习惯于握剑的右手。
这只手一旦拿起剑,就是天底下,最可怕的手。
只是现在整片的白中,有着,一丝淡淡的红。
颜色很浅,然而,刺目。
指甲一向修剪得很整齐,光润的表面上,一道细小的红痕其实并不显眼。
不明显到,也许只有他自己,才能够看见。
时时刻刻地看见。
在不久前的一个夜晚,他走在白色的石子路上,步履骄傲,踞岸,背挺得笔直,向前走,一直向前走,走过雕虹镌霁的拱桥,走过暗香流动的花圃,走过凄清冷惶的树林。
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